PINTADA 29/1

domingo, 11 de mayo de 2014

no importa.-

Diciembre o junio
en este tiempo no importa
ni encuentro diferencia.
Llueve de arriba y a mis costados,
el frío es muy frío. 
Todo esta helado.
En tu garganta reseca
mueren tus sueños,
también tu vida.
Este presente tuyo es pasado sin futuro.
Hurgando en una bolsa negra sucia una esperanza te encontrás.
Tus manos tan limpias fueronse a quemar.
Ya nada es lo mismo ni igual,
justicia no sabés si hay
mas ya nada te importa.
Ibase a terminar igual.

Sonríe.

Ten calma
pues yo recuerdo: 
Tu sonrisa blanca
tu pasado oscuro
la fecha de tus cumpleaños.
Aún recuerdo
(con la esperanza que tirita)
cómo te gustan los desayunos.


Tal vez ya es tarde, 
no sea yo nadie en tu vida
y mucho menos:
en tu pasado.


Tal vez ya sea tarde
se hizo de noche
el camino es largo
y, el regreso no espera.


Tal vez... 
Todo esto sea cierto o no.
La verdad está en mis manos.
Pero encontrarla me cuesta...
aveces un poco.

Milagro.-

Milagros de una noche perdida.

Tengo una estrella en el fondo del mar que brilla y es mia.
Me pierdo en el laberinto que conforman los recuerdos,
me encontraré muy lejos de aquí conmigo mismo.



Miro en tus ojos un resplandor distinto.
Siento un viento trae algo nuevo,
en eso te encuentro.
Y el mundo que era tan mio ahora es todo tuyo
y te lo regalo;
Amor mio.

Revivir.-

Como otoño hundido bajo tu desnudez de victoriosas pasiones
Como maravilla cruel renace perdida en primavera de llanto;
revivo bajo el encanto de tus besos extrañados.

Pesadez del ser.-

Septiembre volando en mi habitación.
me hundo en lo profundo de mi corazón
pierdo la razón (unpoco)
veo a través de mi.

La pesadez de este ser que me inunda son pantanos llenos de fango que nos tocan y atrapan.
Somos parte del ser hasta que dejamos de ser y luego, extrañar "ser" y volver a "ser".

Mira bien a través de mi.

Espejismo difuso
Oasis lleno de sed
Labios que queman
Miradas vacías que no dicen nada
manos sin manos.
Tu boca sin respuesta,
púta madre, cuánto molesta.

Ecos de voces que desaparecen con el viento.
Después de ahora en este mismo momento,
existirá un silencio
luego esta poesía
y, el fin de este tiempo.