PINTADA 29/1

sábado, 31 de julio de 2010

LVIII

Tengo entre mis manos
momentos, recuerdos, de esos que olvidamos,
de los que la gente suele dejar de lado.

Tengo entre mis piernas un balón,
ese que se siempre de pierde por la orilla
y nunca es gol.

Me encuentro conmigo mismo,
paredes blancas,
canciones de lejos
ecos de momentos,
de otros tiempos.

Me imagino diferente,
un tanto distante
mirándome de lejos, riéndome al instante.

Si pudiera entender
porqué siempre todo lo que toco lo tengo que romper,
si pudiera entender porque aunque sepa que me voy a tropezar,
sigo caminando sin precauciones tomar.

Hay tantas pero tantas veces,
que tantas cosas quisiera cambiar,
pensamientos que vienen y se quieren quedar,
personas que me dicen que vuelva que, "aún hay tiempo".
Pero no puedo, no puedo, no podré.

El camino es largo y tengo que aprender a volar,
y me dijeron que primero hay que olvidar,
con tanto peso en la espalda muy lejos, no se puede llegar.

LVII

Tus dedos no alcanzarán a tocarme
seré luciérnaga, podré escaparme.

Buscando aire llegué hasta acá,
ahora que te encontré, sé lo que es,
perder la libertad.
Era un vagabundo,
caminaba solo, sin rumbos,
con mis alas extendidas,
todo camino era posible,
las nubes más lejanas, tangibles.

Hoy que arrancaste mis plumas,
secaste mis labios,
robaste mis palabras.
Hoy como verás,
no soy el que conociste en aquel lugar.

¿Qué sentido tiene la vida sin libertad?
dime, para que un pájaro quiere alas si no puede volar,
para que una tortuga tiene un caparazón si no la va a salvar,
para qué, para qué los peces tienen aletas si no pueden nadar,
entonces si todo lo que escribí es tan absurdo,
devuélveme mis alas, devuélveme mi rumbo
que si llego a volar,
quédate tranquila, sé bien como regresar.

LVI

Mañana vendrá otro viento
y nos encontraremos lejos, de este momento.
El recuerdo será algo olvidado, impensado.
Las imágenes difusas, confusas.

Miraremos el cielo sin buscar respuestas
dejaremos que el tiempo pase, sin apuros,
ya no podrá ser tirano
y el reloj, un simple adorno.

Palomas blancas vendrán a por mi.
Las esperaré.
Junto a ellas...
volaré
volaré.

LV

El cielo está nublado
y cae la lluvia sobre la orilla
de mi alma vacía.
Dulces golondrinas se asoman, quieren cantar,
al ver el paisaje pobres ellas, empiezan a llorar.
Esta vez, no las podré culpar,
mucho menos recriminar,
hace tiempo que el sol no se asoma por acá.

Dulces golondrinas hacia donde volarán,
mis sueños olvidados, quien los cumplirá.

jueves, 29 de julio de 2010

Minificción V

Él, es alto, apuesto y aún está en el mar, ella es de una belleza que resultaría totalmente banal siquiera intentar encontrar adjetivos para describirla, pero, ahondaré en un sólo detalle, sus ojos; sus ojos, son el cielo más puro sin nubes ni humo.
Él trabaja y piensa en ella, come y piensa en ella, duerme y con ella sueña.
Ella camina sóla de aquí para allá buscándolo sin esperanzas.

Para terminar con los ellas y los él, digamos que su nombre es "Fulano" y la señorita se llama "Mengana".
Mengana no conoce a Fulano ni Fulano a Mengana. Sin embargo, ambos se piensan. A la distancia se extrañan, en la cercanía, temblarían.

Fulano pone sus pies en tierra y está decidido, la va a encontrar, no importa cuanto tenga que caminar. Gritándole su nombre al cielo, tocando cada puerta de aquella ciudad, la va a encontrar.

Mengana camina por la Saint Renué Avenue, una de esas calles de París en las que sólo con ver las luces de aquel magnífico lugar, uno quedaría obnubilado.
Siente que su corazón se acelera, sus ojos empiezan a brillar, se sonroja.
Cruza la calle, lo ve.
siente que el mundo se va parando, se abstrae.
Siente un sonido, leve, desde lejos.
Se intensifica el ruido.
El auto, pasa.
Ella, cae.

El destino aveces quiere jugar;
Fulano sin duda la iba a encontrar pero, muerta, en la esquina de aquel lugar.

Sirenas.
Llantos.
Silencio.

LIV

Somos héroes, herreros,
sin duda, forjadores
del pasado, presente, futuro. ( que nos atañe )
Somos hoy, mañana y también pasados,
estamos acá y si queremos,
nos vamos.

Te dejo esta poesía
y algunas palabras que quien diría
si algún día, leerías,
te dejo palabras inconclusas,
puertas abiertas,
preguntas difusas
frases sencillas.

El silencio es opción,
si me quedo es porque quiero,
hoy, mejor;
me voy.

Te dejo un "algun día",
una rosa,dos secretos,
y un "veremos",
para que pienses en mi, cuando acabe todo esto,
para cuando terminés de leer,
empiezes a creer,
que aquel "algún día" siempre fue, sólo una mentira,
que todo depende con el prisma con que se mira,
y se hace mucho mejor con la fecha y la hora
del día, en que te encontraría,
y en cuanto al veremos...
Veremos lo que pasará; cuando nos encontremos.

LIII


Toqué fondo sin saber,
a todos nos pasa, no nos damos cuenta
hasta que nos caemos, y se nos hace dificil dar la vuelta.

Miré a tus ojos sin miedo a perder,
qué tonto fuí
en un segundo se fueron mi vida y mis sueños
y le diste a todo un tinte diferente,
supiste enseñarme cuanto vale cada segundo sin verte,
cuando vale un abrazo en el momento indicado,
cuando vale un beso bien dado,
me enseñaste a reir llorando,
cantar, callando.

Me enseñaste que la felicidad
se encuentra cuando uno menos se lo espera,
que hay bien que por mal venga,
que hay cosas que no se dicen, que es mejor cuando se calla,
y en el silencio, en el silencio pasan las cosas más bellas.

En el silencio tus manos
en el silencio las mias
una caricia lleva a la otra.
Mi sexo en tu sexo,
tu boca en la mia,
la oscuridad es complice,
la luna de lejos, envidia,
estás divina.
Las horas transcurren taciturnas,
el sol perdeserlo no quiere,
se asoma a paso lento por la ventana,
sin decir nada.
Seguimos allí,
los primeros rayos se van filtrando por la persiana...
Inmunes a todo podríamos jurar,
nada allá; en el afuera puede pasar.
Me encantaría poder grabar este momento
decirle al reloj, “te quedas quieto o pierdes la vida,”
lastima que todo a veces no sale como se lo imagina...

El tiempo es tirano,
si los segundos nos corren,
las horas, nos matan.
Y otra vez…
La rutina.

LII

Me dijiste, sin rodeos, -"Hablemos del pasado"
y me dejaste, desconcertado.

Te miré a los ojos y por primera vez, lloré.
¿Pasado? ¿qué pasado?, desesperado, te pregunté
si te tenía tan cerca de mi,
si eras el presente y el futuro que escribí,
si eras mis sueños de cada noche en que dormí.

Los unicornios no existen más
tampoco aquel mounstruo en el placard,
entiendo que las cosas vienen y se van.
Hoy, este momento me lo quiero guardar,
hay cosas, disculpame, pero me voy a llevar.
Mi maleta no es gigante pero hay espacio,
el camino es largo y no quisiera ir vacío,
existen varias, muchas, noches de frío
y sé, que aunque de mi te hallas olvidado,
tu recuerdo estará aqui, palpable, conmigo,
para hacer días soleados
de inviernos realmente helados.

domingo, 25 de julio de 2010

LI

Levanto la mirada y solo está el cielo,
el horizonte y lo que nos deja ver con cierto recelo.
Me preguntás, escéptica, ¿ qué es lo que quiero ?,
sinceramente no queda más que tiempo,
agua y pan, en este agujero.

Nunca fuí de los que sueñan con grandes mansiones,
en sus manos tener mil millones,
ni amigos para llamar a montones,
nisiquiera un mundo de los mejores.

Tomo la chaqueta y mi gorro,
aunque no salí, sé, afuera hace frío,
siempre es invierno y hace falta abrigo,
la calle siempre fué hostil, decía un amigo.

No me quejo, voy de la mano junto con mis desafinos,
recorrí grandes y pequeños caminos,
es hoy que llegué solo y aquí,
ya no preguntan más por mi.

Me enteré que mi timbre dejó de funcionar,
al sol le cuesta brillar
y las escaleras hasta este infierno, nunca vas a bajar,
no te cuestiono, siquiera te lo menciono
hay veces que no todo sale como quiero,
por eso nunca contesté tu pregunta. ( la que está al principio )

Hoy te regalo esta poesía,
que quisiera que la leas y me digas,
si vas a volver... algun día,
no pongas fechas ni horas,
es que sé que aveces, no todo te sale como querías.
(Descuidá, a mi tampoco. )

L

El fuego no te quemó, curtido estás,
tratando siempre de escapar,
en busca de lo que quedó, para robar,
llevándote las miserias que, en las baldosas flojas suelen quedar
esas por las que nadie quiere sangrar,
las que tanto se esforzaron en censurar.

Caminás tranquilo sabés que nada te puede pasar,
conocés tu destino, sos mierda y en la mierda vas a terminar.
No querés cambiar, sabes lo errado de negar
No necesitas crearte otro sol para madrugar,
le decís que no al pasado sólo, porque no tenés.
Te hacés el bohemio y bien sabés,
no es porque querés.
Tu cielo único es, dormir en la gloriosa ratonera,
ser visto por dostoyevski, retratado por sus letras.

De quien hablará esta poesía
¿será por mi, será de ti ?,
¿será que todos escondemos un muerto en el placard?
¿Acaso estamos todos atados a algún mal?
Pero ningún perro supo jamás otra cosa que ladrar,
todos al cielo, angelados, quieren llegar
pero nadie, ni uno, su costo pagar.

Cuantos se divierten en cobrar
las relaciones son siempre negociar,
más más y más, es lo único en que soñás,
no se te puede culpar... todos pensamos igual.
Cuánta vena reventada por un ideal
que solo su alma pretendía agrandar,
¡Que revienten las almas de soberbia!
Para que al menos tengan transparencia.

Que revienten.



( Esta la hice con Francisco Vuisso, un amigo, la construímos haciendo dos versos cada uno tipo ping-pong )

XLIX

Siempre listo con tu botiquín
siempre listo para diparar ese misero balín
vos sabías muy bien que eras el único médico aquí,
el único con la autoridad para sedar a todos en el lugar.

Fuiste siempre diferente y lo quisiste demostrar
tanto te esforzaste en enseñar, que olvidaste lo importante de verdad
¿será que tus raybans oscuros no te dejaron mirar?
¿será que tu alma preferió aplastar?
y con ella, a todos los que habitaban esta ciudad.

A todos juzgaste con tu moral
falsas quimeras y preceptos supiste crear
siempre del útero de tu debilidad
vienes de la mano de la soledad
con ausencia de tu propia identidad
te mezclas y camuflas segun la ocasión
siempre colocando cadenas y esposas en tu propio corazón
primero siempre lo superlógico, privilegiando la razón,
no invitaste a Dionisio, a ninguna reunión
y así te fuiste haciendo triste y solo, sin opinión
maleable cual plastilina, prostituiste tu alma por la aceptación
querías estar ahi, sentir el calor de la multitud.

¡Cuántas noches soñaste con tu ataúd!
la gente coreando tu nombre, creyéndote que eras el gran hombre
reventado por un trabajo que solo te llenaba de nada envuelta en sobres
y sobre el final, diste lo que recibiste
juicio, envidia y sufrimiento; la mejor ropa que alguna vez vestiste.


( Esta la hice con Francisco Vuisso, un amigo, la construímos haciendo un verso cada uno tipo ping-pong )

sábado, 24 de julio de 2010

XLVIII

Qué raro fue encontrarte así,
imaginaba que sería tan diferente
tal vez... divagó mucho mi mente,
en algo tan simple como verte.

En el silencio ya no pienso en perderte,
ni en reencuentros
ni en falsas promesas,
entendí todo como es,
no hizo falta verte 10 años después, ( calamaro ya sabrás comprender )
para entender que a nosotros dos,
sólo nos une un pasado cobarde,
con ese gusto agridulce
( más amargo que dulce)
que sólo saben tener,
quienes nunca supieron ser más
por
no
jugarselá.

Recuerdos soleados de un pasado mejor
supe construir en mi imaginación
castillos enormes de un muy suave algodón,
por suerte vino el viento,
y hoy estoy acá, escribiéndote
esta poesía de consuelo
para que sepas que aunque todo murió
de vez en cuando, me pasa que pienso en
vos.



viernes, 23 de julio de 2010

XLVII

No estoy arrepentido,
de ninguno de todos mis desafinos,
no me siento perdido
ni busco algun abrigo.
Sólo paro la pelota y te digo,
que si a eso vas a seguir jugando,
no cuentes más conmigo.

Me la jugué y todo lo perdí,
vine con una maleta llena
y volví sólo con lo puesto,
pero volví.

Volví, con algunos recuerdos y muchos lamentos.
pero,sólo me quejo en mis adentros,
porque muchas veces me quedé,
porque cuando tuve que dar me guardé,
porque cuando tenía que estar ahí...
disculpame... pero me fuí...

Hoy que estoy acá, tan lejos,
veo mucho más claro todo,
aunque me sea imposible volver,
me voy con el alivio de saber,
que aquellos errores que cometí,
juro;
no los voy a repetir.

miércoles, 21 de julio de 2010

XLVI

Óyeme tu, que ahí te veo,
sé que te escondes tras largas
tiras llenas de sedas,
oyé tu, mariposa de alas tristes,
oye tu, mariposa de ojos grises,
oye, tu, mariposa de mil matices,
antes de serlo, recuerda, fuiste oruga; amiga de lombrices.

Te estoy hablando a ti,
oruga que desespera
por alguna vez volar, como puedas,
Te estoy hablando a ti,
muchacha de ojos tristes,
sé que conoces el camino, conoces como viniste,
¿porqué jamás volviste?.

Te estoy hablando tambien a tí,
a tí, que no sabés lo que dices,
que callás porque piensas que perdonas,
le hablo también al que jamás supo perdonar,
al que solo sabe con sus palabras lastimar,
al que miente a falta de verdad,
al que mata y dormir puede.

Les estoy hablando a todos ustedes,
para decirles,
olvidensé
de,
mi.

XLV

A quien le mentimos
cuando no nos queda nada
cuando nuestra balanza
sólo pesa polvo y tierra,
y nos queda solo un pasado
que viene y se va, no se quiere quedar.
(¡ talvez no pueda !,
pero si poder puede,
cómo puede como debe,
como querer no quiere).

El silencio nos envenena
y nos regala la mejor de todas sus penas;
la soledad.

Soledad es el amigo que siempre está,
por eso brindo por vos, hoy; soledad,
en este día tan especial,
el del amigo, nunca fuiste uno más,
reconozco, siempre estuviste acá,
un poco más lejos, venias y te ibas
pero a fin de cuenta,
si abría la puerta enseguida...
te encontraría.

Soledad, soledad
soledad mal acompañada
soledad descamisada
soledad con resaca de un sábado a la mañana
soledad de domingo
soledad de largas caminatas
soledad enfriada,
al final del camino,
sé que como todos, estaré solo, frente a mis desafinos
por todo esto... soledad, gracias.

lunes, 19 de julio de 2010

XLIV

No tiene penas el dolor,
ni el vacío que sufres cuando caminas en tu corazón,
cuando cantas, cuando lloras,
siempre está.
Ahí enseguida se asoma,
las huellas de siempre,
el pasado que regresa,
por un poco más.
Un mordisco,
lo que hay,
todo suma
que más da,
si cuando entras ya te vas
si nunca, te puedes quedar.



( es muy raro la forma que me quedó estéticamente esta poesía, parece un jarrón, no ? salió de pedo ).

XLIII

"Inventando otra esperanza para volver a vivir"
me dijiste y callé,
en silencio mirandote a los ojos, me detuve y pensé;

Aveces las nubes opacan el brillo del sol,
aveces tiro la moneda y no sale ni cara ni cruz,
aveces voy en busca de alguna luz,
algun lugar donde descansar,
sentarme y fumar,
fumar y esperar,
sin embargo, me pierdo en bares sin fines,
muriendo en brazos de mujeres, sin nombres,
buscando en vasos vacíos batallas que pelear,
sin embargo, siempre hubo tantos sin embargos,
tantos peros, porques, comos, tantos "sis" y tantos "nos".

Asi como no tiene sentido revolver siempre el mismo vaso vacío,
tampoco lo tiene andar dándole vueltas a lo que alguna vez existió;
Hoy; le llevo flores,
da pena pensar que no son por amor,
sino, porque todo aquello, ya murió.

Minificción IV

El sol dejaba sus últimas huellas ya con sus rayos debilitados por el acaecer de la tarde, mientras una lluvia, por demás molesta, impactaba junto con el viento en tu cara afriar, no te quedaba ni un cospel, enseguida pensaste- nada podría empeorar-, qué lejos estabas de la verdad, se te hacía de noche cuando aún, era de día.

domingo, 18 de julio de 2010

Minificción III

El mundo era pequeño, vacío, en la palma de una mano podría haber cabido en toda su extensidad.

Adán miraba a Eva, con sus ojos que, se deshacían en sueños rotos, en conjeturas que nadaban dentro de un río sin desembocadura, con sus manos temblando; poco a poco sus ojos ya iban tiritando...

Adán, con su garganta hecha un nudo, como nos suele pasar a todos momentos antes de quebrarnos en llantos, le preguntó( luego de que Dios los haya echado del Edén) :
-¿Qué haremos ahora Eva que no nos queda nada, y parece que todo está contra nosotros?.

Más de mil años después, Romeo le estaría preguntando a Julieta( entre tantos otros enamorados ), la misma pregunta.
Los problemas siempre son los mismos, el tiempo se encarga, sutilmente, de cambiar los escenarios y los actores.

viernes, 16 de julio de 2010

XLII-C

Sueños diferentes
pero la misma imagen se repite,
está presente.

Huevos de oro nunca existieron,
hasta con cosas sencillas, nos mintieron,
Muchas cosas no existen,
los malos sobreviven
la justicia fué y es ciega; no persigue.

El sol no brilla en las mañanas,
tras tu persiana,
lo único que reluce son tus pupilas dilatadas.

Al otro lado del arcoiris nunca se llega,
esta vida no es para cualquiera,
cuando creés que todo lo tenés,
ahí enseguida, siempre al filo, lo perdés,
no te vas a cansar de caer,
sólo perdiendo vas a aprender,
sincera, me lo dijiste,
sincera y triste...

jueves, 15 de julio de 2010

XLII-B

Este camino que hoy hago solo
me sirve para entenderlo todo.
Este camino que hoy hago solo
veo que a ti, no te costó nada,
mientras a mi, me valió parte del alma.

Lo hago solo, lo sé,
rato después veré,
que las heridas no se sufren porque sí
después de la herida, viene la cicatriz,
y te das cuenta que sólo, fue un deliz.

Y si hoy por dar, te duele la mano,
no te preocupes, el tiempo tampoco pasa en vano.

miércoles, 14 de julio de 2010

XLII

Conocí la injusticia
de la mano de cada una de tus caricias.
Conocí el engaño
con el paso de los años.
Conocí al amor
aún tiene tu perfume, sigo encontradoló,
entre la ropa de aquel día, en que todo terminó,
en los recuerdos que aveces, sigo imaginandomeló,
como hubiera sido sí, estuvieramos aqui, ahora, juntos los dos.

El aqui, el ahora,
el allí, el futuro,
todo relativo, todo distante,
todo tan cerca, tu voz;
cortante.

Me siento y pienso,
no puedo hacer mucho más,
entendí que aveces el sol se va,
y la luna juega a las escondidas,
no quiere salir, no quiere salir,
no va a salir.

Las oportunidades son como las sombras,
se va haciendo de noche y ya no están.
El tiempo es como los golpes,
al final, todo se cura, la cicatriz que antes marcaba,
hoy, ya es cosa olvidada.

Y qué diré de tu amor,
con qué lo compararé,
si tan sólo sé
que llegaste un día cualquiera,
y jamás;
te olvidé.

lunes, 12 de julio de 2010

XLI

Hay mil cosas que
vienen y se van
nombres que me acuerdo y ya no están,
lástima que
el tuyo, no sea uno más.
y aún, sigas acá.

Pasan días, estaciones,
inviernos;
veranos, canciones;
Sin embargo, tu recuerdo, sigue a mi lado;
cerrándole la puerta
en la cara al olvido,
susurrandome tu nombre al oido,
incluso, cuando estoy dormido.

miércoles, 7 de julio de 2010

XL

Sé de silencios y palabras,
sé que duele más, cuando no dices nada,
tus ojos cristalizan mi mirada,
y me quedo, sólo; sólo y con las ganas.

Las ganas de buscarte,
encontrarte, mirarte,
acariciarte, seguirte,
quererte, amarte,
odiarte, desesperarme
y llevarte,
llevarte más allá de Marte,
donde nadie te encuentre ni busque en ninguna parte.

Porque jugando contigo a las escondidas,
se me va la vida.
Porque jugando contigo a las escondidas,
yo me pierdo, y tu me miras.
Porque jugando contigo a las escondidas
me quedo solo y tú... tú te vas de gira.

martes, 6 de julio de 2010

XXXIX

De la mano de un fuego de invierno,
de un verano en pleno otoño,
apareciste vos, entre rosas y un moño.

Supiste enseñarme mi lugar,
los silencios, palabras que debía pronunciar,
cómo mirarte, acariciarte,
y casi sin pensarlo,
llevarte al lugar que pocos, han pisado.

El silencio es la perfección, [ me dijiste ]
para hacer de esta oscuridad,
un lugar para los dos,
que al fin al cabo fuimos uno,
y aunque estemos en invierno
sin mantas ni colchón;
calor, sobró.

lunes, 5 de julio de 2010

XXXVIII

El cielo y el sol brillan siempre,
yo, que los veo, fumo y espero.

Me vuelve tonto el humo de esta ciudad,
a donde mirás, el siempre está,
escapándose por acá y por allá.

En un silencio pienso; fumo y pienso,
ya no quiero esperar,
lo siento te dejo mis maletas y mi pasado acá,
por si alguna vez, pensás en regresar...
Te prometo;
no me vas a encontrar.

domingo, 4 de julio de 2010

Ensayo III: La Locura

Radiografía de un loco:

La locura no vende ni compra, se critica.

Usamos este famosísimo adjetivo, en algunos catalogado de sustantivo para ciertos sujetos que tienen este accionar ( hacer "locuras") como costumbre, para designar y otorgarle una fuerza tácita que etiquetará y quedará resonando en los tímpanos de aquella persona durante un tiempo de características considerables.
-"Estás loco"


[RAE] - real academia española :

2. adj. De poco juicio, disparatado e imprudente.

Aunque, prefiero, quedarme con esta otra:

4. adj. Que excede en mucho a lo ordinario o presumible.


Estar loco, en cuanto mi, dejando de lado diferentes conceptos que se tienen acerca de él mismo como el que adjunté de la real academia española, en contraposición a "de poco juicio"; considero a la locura como un don, sí, un don, glorioso don, el cual otorga a la persona una gran cantidad de incalculables momentos en los cuales se sentirá trágicamente... sólo, incomprendido, sentado alrededor del más cristalino y puro... vacío.

Retomaré por unos instantes una frase de aquellos libros que en cuanto lo leemos sentimos un "clic" en la cabeza, parece que al leer cierta agrupación de palabras escritas de una determinada manera y dentro del contexto indicado, abren una puerta/ventana nueva que nos permite acceder a una nueva entramada red de conocimientos y toda una serie de cosmovisiones nuevas que antes considerábamos por demás, inexistentes.

Estoy hablando del señor Abelardo Castillo que en uno de sus distintos raptos de lucidez nos deslumbra con esta reflexión que, presupone que en la locura reposa siempre cierto grado de genialidad artística( véase descriptos uno de los modos de "enloquecer" ):

" ¿Qué es un artista? un genio delirante? un loco genial ? Castillo presupone que en la locura ( Hölderin, Baudelaire, Van Gogh ) reposa algún cierto de genialidad artística.
No significa de ninguna manera que para ser un artista haya que ser previamente un loco, pero da la impresión de que un gran artista es siempre más o menos, loco.

Un loco es un espíritu subversivo o transgresor"

Concuerdo bastante, mucho en cuanto a la definición que nos regala Castillo, creo que la locura es el puntapié inicial de la creatividad, loco es aquel que corre mientras todos caminan, que dibuja cuando todos gritan, que puede silbar y cantar aún en la miseria.


La locura antes de conectarse con la creatividad, es gemela, melliza perfecta, de la imaginación, madre suprema de la creatividad misma, sólo el loco puede imaginar, con su creatividad crear, loco es aquel que cree e imagina una realidad diferente, seguramente, mejor que después la adapta y la plasma a esta realidad, la que vivimos todos, con la ilusión de poder lograr un cambio, creyendo y sabiendo que esto, va a cambiar, no importa cómo, el loco arriesga, deja tras sus pasos, destellos de algo nuevo, de cambios, de frases inconclusas para que alguien, seguramente más loco aún, las retome y si él no pudo, las pueda concretar.


La locura incomoda desde todos sus aspectos más allá de lo artístico, porque siempre es algo innovador, alguna relación anormal de cosas/circunstancias/acciones, una frase o algo “loco” merece ser repensado, reanalizado, nos cuesta mucho más trabajo decodificarlo porque tenemos que adaptar eso, a nuestra cosmovisión de la realidad, la locura es justamente eso, es como una ventana que se abre para alumbrarnos con una luz totalmente diferente, nueva, nos apabulla en un principio queremos etiquetarla, excluirla, dejar de mirarla, por eso mismo se inventaron los manicomios y se montó todo aquel aparato diseñado por y para “re-educar” (más que nada para confinarlo al loco fuera de la sociedad que ni se lo escuche, nadie. ) a aquel sujeto, para dejar de escuchar cosas nuevas, relaciones que nos resultan extrañas, y demás. ( en la mayoría de los casos )


"Locura"; qué pensarían quienes veían a Bill Gates armando lo que sería una computadora y les contase las ideas de las cosas que se iban a poder lograr por medio de ellas, qué pensarían de Neill Armstrong contándole a sus amigos cuando era joven que quería ser astronauta, la locura es un rasgo tácito y principal de quienes saben y pudieron mover este tablero caracterizado por un sistema que demuestra una rigidez plena.


También podemos decir que el significado de este concepto ha variado de acuerdo al momento histórico y de la visión del mundo que ha imperado en las diferentes épocas.

En cada uno de ellos, el trato que recibe el loco es diferente; ya sea enalteciendo su locura, relacionándolo con la posesión demoníaca o aislándolo en asilos y hospitales para garantizar el orden social.


Hasta final del siglo XIX se designó con el término locura a un determinado comportamiento que rechazaba las normas sociales establecidas.


Los romanos siguieron las filosofías griegas estoica y epicúrea, que postularon que las pasiones y deseos insatisfechos actúan sobre el alma produciendo enfermedades mentales

Con el advenimiento del cristianismo, las personas de otras religiones o aquellas que tenían comportamientos diferentes a los que socialmente eran bien vistos, como los locos, eran tachadas de herejes y perseguidas, e inclusive, en muchos casos torturadas.


Conforme la Iglesia católica se va sintiendo acosada por los movimientos cismáticos, el clima inicial de benevolencia se va transformando en actitudes inflexibles e intransigentes. Con el afán de consolidar su poder y su propia identidad, persiguió los movimientos discordantes y acabó por no diferenciar entre enfermedad mental, posesión y herejía y el destino de todos ellos acabó siendo el mismo.


Gracias a Descartes, entre muchos otros, se comienza a perfilar la locura como un problema no necesariamente originado en el cuerpo sino posiblemente en la mente, particularmente cuando ésta es dominada por la irracionalidad.


Con Descartes se inaugura una nueva ficción: la imposibilidad del sujeto pensante de estar loco, ya que “yo, que pienso, no puedo estar loco”. Es esta imposibilidad esencial del sujeto pensante de estar loco, no una preeminencia de la verdad, lo que destierra a la locura. Si aún en el siglo XVI no se podía nunca estar seguro de no estar loco, con Descartes se alcanza la certeza: pensamiento y locura se excluyen.

Sin embargo, la creatividad es muy similar a la locura, dicen científicos que han estado estudiando la forma en la que opera la mente, creativos y esquizofrénicos comparten la falta de filtros para regular la información que llega al cerebro. Imágenes de este, revelan asombrosas similitudes en los procesos neuronales de las personas altamente creativas y aquellas que padecen de esquizofrenia.

La gente muy creativa es capaz de ver las conexiones más insospechadas a la hora de intentar resolver problemas, los esquizofrénicos comparten con ellos esa habilidad para hacer asociaciones novedosas, pero en su caso el resultado son ideas extrañas y preocupantes.

Dejo algunas frases que me pareció fructíferas citar :

La gente creativa, igual que aquella que padece de desórdenes psicóticos, por lo general ve el mundo de forma diferente a la mayoría. Es como ver un espejo quebrado. Ven el mundo de forma fracturada", dijo Millard.


"La creatividad es incómoda. Es su descontento con el presente lo que los lleva a cambiar". Anónimo

Las locuras que más se lamentan en la vida de un hombre son las que no se cometieron cuando se tuvo la oportunidad. Rowland (1875-1950)


Aunque es un tema que deseo abordar en otra ocasión, la locura del capitalismo, enunciaré una entre sus tantas muchas, del hecho de que cómo se puede comprender esta locura ( si no es la más grande de todas ), que la gente muera por y para conseguir dinero, el dinero es, simplemente un papel de valor real inexistente pero que, su valor relativo reside en la confianza que tiene quien lo recibe en el mismo de que en el momento que el quiera cambiarlo recibirá tal cantidad de cosas, básicamente el dinero como lo conocemos hoy en día es un método ideado ingeniosamente para evadir el mercadeo engorroso basado en el trueque ( en un mundo tan globalizado como el de ahora sería un dolor de huevos si tenés una pc y andar buscando a alguien que quiera justamente esa pc y que tenga una heladera para darte que es lo que vos querés, ponele ) del que lo recibe en el valor "subjetivo" que tendrá en cuanto él quiera cambiarlo y las cosas que podrá recibir mediante el mismo, entonces, retomando el tema cómo puede ser que la gente muera de hambre mientras haya miles y miles de toneladas de alimentos esperando ociosos en silos y demás galpones sin bocas con hambre, esta locura, dudo que alguna vez, pueda comprenderla.


Sin lugar a dudas la locura, puede pegar para diferentes lados, pero antes de cerrar este micro-ensayo quería hacerle lugar, a la genialidad, a la locura de un Dante Alighieri, de tener la capacidad de imaginar y no sólo eso, describir Infierno/Purgatorio/Cielo de una manera totalmente exquisita sin ahorrar en cuantiosos detalles y brindo por aquellos quienes, sabidos locos, aún creen que las cosas pueden cambiar y van a cambiar.


Fuentes: Foucault; Descartés; Nietzche; Internet; Google; Clarín con lo que cité acerca del descubrimiento científicos; y la vida que, a cada paso se esfuerza por demostrarme que todo, es una gran locura.

XXXVII

La vida no es todo felicidad,
ya me acostumbré a llevar gafas no sólo para sonreir,
aveces me toca sufrir,
se hace duro reir,
y entre los lentes oscuros; caen,
las lágrimas...
Se deslizan sencillas,
pequeñas, ínfimas, gotas saladas,
que nos recuerdan, que, antes, aquí,
hubo un algo más.
Sin destino, dulce amargura
que se desliza, sin ventura ni ilusión alguna.

Vivimos juntando arena, de a pocos; de a ratos,
la vamos cuidando entre nuestras manos,
luego, al final, siempre lloramos...
Lloramos al verla irse,
escurriendosé entre nuestros pequeños dedos,
talvez ingenuos, nosotros,
no entendemos;
todo, tiene fecha de vencimiento,
y cuando llega el momento,
se va, sin adioses ni contratiempos.

sábado, 3 de julio de 2010

XXXVI

El cielo siempre nublado
los vidrios de tus anteojos, empañados,
escondes algo entre tus ojos, estás dilatado
aniquilado, perturbado,
pensás sin querer lo que no querés,
cerrar los ojos y volvés a creer.
Volves a creer,
en la novia que juró volver,
aquel amigo que te dijo " en esas cosas no voy a volver a caer",
en el fantasma de siempre que te dice que nada va a cambiar,
en la puta casualidad que siempre viene, cuando menos te la esperás.

Un chasquido la vida,
a un paso de la salida,
aunque no lo veas, siempre estás ahí.
Hay muchos lugares que es
"entrá si querés, salí si podés",
aca, en la vida, es todo exactamente, al reves.

La planta crece de una semilla,
quien habrá robado aquella hebilla,
de donde sale la maldad,
porque va de la mano con la oscuridad,
la noche, los días,
todo siempre pasa y yo sigo acá,
alimentando la esperanza que quedó
tirandole tiros, a lo que se escapó.

Hoy te miro
y ya no desespero,
a mi corazon le digo tranquilo; no acelero;
puedo ver lo que pasa y lo que no,
ya nada es tan negro lo sé.

Hoy que me venís a abrazar,
me corro para atras, te doy la mano, y te digo adios.

Adios melancolía,
no toques mi puerta hoy, al menos este día,
que yo ya encontré en el cielo, la estrella que quería,
ya habrá otra oportunidad,
sabes bien hay citas de las cuales no se puede escapar,
pero hoy que estoy más allá... no; no me vengas a buscar.

Es un momento sencillo, de paz,
cerrás los ojos y te vas,
ojalá estuvieras acá, para entender más,
las olas ya no chocan,
las ramas no se mueven, ni respiran,
todo es silencio,
silencio y luz,
luz y silencio.
Silencio silencio silencio
paz;

Abro los ojos y todo lo que pensé,
ya no está,
ruido.

viernes, 2 de julio de 2010

XXXV - No se habla justamente de Amor.


Así como las medidas en centímetros,
la vida, sin duda, en décadas
los momentos más importantes en segundos,
los videos más lindos en imágenes.

La vida es simple,

también complicada,
es difícil,
es que nunca nadie dijo que sería fácil.
La vida es vida
y el único secreto,
es vivirla.

Ojalá que lo que te sorprenda

cuanto te levantás sea la claridad del día,
y no los muertos de Hiroshima,
ni las lluvias de fuego que alumbran el cielo,
de una Belén cerca de Jerusalén totalmente transformada,
por el humo negro de metrallas mal enfundadas.
Que lo que te sorprenda sea la fragancia de un tulipán,
y no como mueren los chicos sin casa, por falta de pan,
cuanto trigo debe sobrar
y sin embargo hay que tirar,
el sistema no tuerce su mano, siempre tiene que ganar;
un poco más....

Que lo que te sorprenda, sea una sonrisa regalada,

y no un alma desalmada, que se lleva vidas tirando tiros como si nada,
que lo que te sorprenda, sea una caricia en el momento impensado,
y no la crueldad y la facilidad, con la que siempre se mira para otro lado.

Ojala!, ojala!

que lo que bañe tus pies,
sea agua salada de las más claras,
en blancas arenas de alguna isla de esas perdidas.

Ojala! , ojala! que sea,
lo más lindo que un niño sin hambre,
imaginar pudiera;
montañas de caramelos,
grandes muñecos de acción,
castillos y pequeños autos de colección,
los sueños son sueños, y nada más que sueños…

Pero qué lindo es tener la oportunidad de poder soñarlos,
durmiendo con hambre en la panza, no se tiene oportunidad ni de pensarlos.

Ojalá....