La Ciudad, es el retrato perfecto de un no-lugar, conociendo tan sólo 1 o 2 ciudades, podrías ver reflejadas todas las demás.
La Ciudad es aquel lugar donde si mueres, a nadie le importa, donde si cae un arbol es un problema momentaneo, horas después ya todos lo habrán olvidado, la ciudad es un aeropuerto, la gente siempre está en trance, de paso.
Vivir en una Ciudad, es salir a la calle sin la esperanza de encontrar una sonrisa en la esquina. Caminar por las "gloriosas" e inmensas avenidas sin que nadie sepa tu nombre.
Tropezar con un extraño y jamás escuchar " ¿ Te encontras bien ? ".
La ciudad es aquella marañana de seres, que aunque busquen el porqué la paradoja siempre es la misma, ¿ cómo, cómo puede ser que siendo tantos, tantos miles, aveces millones ( 13 millones de personas habitan Buenos Aires ), uno la mayoría de las veces, se siente tan solo? ; ¿ cómo entre tantos puede existir la soledad?, yo, no lo sé.
Pero sin embargo, vivir en Buenos Aires, es esa magia de abrir la puerta y siempre encontrar algo diferente, la niebla en las mañanas, las lluvias de un invierno siempre tan lejano...
Buenos Aires deja siempre en el paladar un gusto casi amargo que nos recuerda que tiempo atras, hubo un pasado mucho más que dulce; Buenos Aires es olor a café en cada esquina y de lejos muy lejos, siempre se oye un extraño eco de tango olvidado, de un ya cantante cansado...
Según la RAE ( Real Academia Española ), la ciudad es :
1. f. Conjunto de edificios y calles, regidos por un ayuntamiento, cuya población densa y numerosa se dedica por lo común a actividades no agrícolas.
2. f. Lo urbano, en oposición a lo rural.
Dejo una canción de Ismael Serrano - Buenos Aires 2001, que me parece que define bastante a Buenos Aires.
Mis manos y estas calles son láminas de hielo.
Te busco perdido por San Telmo,
colgado de los cables que unen los tejados.
La lluvia cae como una vieja canción de los Stones,
como el ángel que empujaron de un avión.
Y siempre es jueves en la Plaza de Mayo.
Te busco tras el vaho de un cristal del colectivo
y, en la cena, los malvados de mis amigos
me preguntan una y otra vez por ti.
Y caen los rostros en los charcos de Corrientes,
bajo hojas secas guarda sus sueños la gente.
Y en la tormenta, senadores que escapan,
cristales rotos frente a la Casa Rosada.
Los autos pasan lentos como una manada de elefantes,
en lo oscuro una mujer me ofrece mate
y Charlie salta por mí desde un rascacielos.
Hoy Boca gana y una joven que me recuerda a ti
hace las maletas. El FMI te desnuda en el peor invierno.
Hoy te he dejado grabada esta ciudad en el contestador.
De fondo se oye, cada día canta mejor,
siglo veinte, cambalache, problemático y febril.
Y tarareas una canción de los Redondos.
Hoy iré al río, te buscaré en el fondo.
Mafalda juega a la guerra nuclear.
Iré a San Telmo, hoy te tengo que encontrar.
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